Lavori in corso: Il Ripostiglio (1)

Caro Diario,

 oggi ti racconto una nuova storia.

 Protagonista è una nicchia nel muro, coprotagonista una casa vecchia di più di un secolo. Il Ripostiglio, infatti, non è altro che una nicchia nel muro spuntata fuori durante la ristrutturazione: al suo posto, prima, c'è il vuoto, un freddo passaggio tra casa e scala esterna. Suggestivo, ma un po' démodé. 

 La scala esterna non c'è più, il vuoto è ora un muro nuovo, meno profondo del muro vecchio, che crea una delle innumerevoli (simpatiche) nicchie: appena si salgono le scale, lei è lì, di poco spostata sulla destra.

 La sua storia è lunga e non sono ancora sicura che terminerà con Il Ripostiglio - il marito sì, già ribadido più volte in ogni lingua.

 Prima è l'unico ripostiglio di casa. Brutto: lo chiudiamo con una vecchia tenda attaccata a un filo d'acciaio, senza anima e senza dignità. Scomodo: una faticaccia portar giù e su dalle scale l'aspirapolvere - pericoloso per la mia pipposità, ogni volta temo di trasformarmi in un moderno Laocoonte, trascinato giù dalle scale dal mostro LG Kompressor in un groviglio di spire plasticose.

Foto farlocca, alias foto "ricostruttiva" del Prima. Notare le spire a riposo del mostro.

 Poi diventa un home office volante. Bello: sfondo color cioccolato e piano con cassetto in legno bianco fatto su misura dal marito (non me lo perdonerà mai). Scomodo: il piano non è abbastanza profondo, c'è poca luce naturale, è lontano dalla civiltà domestica (dicesi anche "soggiorno"), insomma assomiglia più a un nido d'aquila.

Foto farlocca, alias foto "ricostruttiva" del Durante

 Infine Il Ripostiglio. 

 Anche se a lungo lotto per sfruttare la nicchia solo per bellezza: potrebbe ospitare il secretaire colorato sullo sfondo di una bella carta da parati, oppure una comoda poltrona rifoderata e diventare una nicchia da lettura (lì accanto c'è la libreria), o ancor meglio l'orrido impianto hi-fi del marito con le sue lugubri casse alte e nere - opportunamente celato dietro qualsiasi cosa. 

 Ma il marito dice: "Facciamo il ripostiglio. E rivestiamo parete, ante del ripostiglio e (futura) porta della camera con la carta da parati. Quella che più ti piace." 

 Egli sa quali sono i miei punti deboli: accetto, pregusto e sorrido con baluginii folli negli occhi.

(-21; determinazione: 'ina; umore: 'ino; sorriso del giorno: si progetta Il Ripostiglio!)

Vademecum del Raffreddorista

Caro Diario,

 ti parlerei volentieri d'altro.

 Ma tutto quel che vorrei raccontarti di bello si volatilizza dopo una sera passata a tossire istericamente (dicesi tosse isterica quella t. che inizia con un rantolo cacofonico, prosegue con uno sconquasso cerebrale e termina con un nulla di fatto), un marito in esilio volontario sul divano e una dose di sciroppo antitosse alla menta.

 Odio il raffreddore, è mellifluo, insulso, ingannatore, cospiratore, bugiardo e beffardo. Ogni volta si prende gioco di me e io, ogni volta, cerco di parare i suoi colpi e di neutralizzarlo con nuovi trucchetti. Invano.

 È mia intenzione stilare un breve Vademecum del Raffreddorista, per non dimenticare mai quanto esso sia subdolo e per affinare le mie armi di difesa. Eccolo qui, già incorniciato e pronto da appendere:

 Ebbene, sono nel pieno della fase due - lo sciroppo antitosse alla menta segna la svolta. Mi sento ottusa, febbricitante, appesantita, abitata da un alien. Agisco con aerosol sulfurei e oli miracolosi alle erbe: sembro un boschetto di aghifoglie sul ciglio dell'inferno. Il Baldo m'annusa mooolto incuriosito, il marito mi sta alla larga. Niente male...

 Il lato positivo è che la sinusite mi ricorda (dolorosamente) che la mia testa non contiene solo una mente piena di pensieri saltellanti, ma è anche una parte importante della mia macchina-corpo. E ciò mi fa pensare che prendermi cura di me stessa è una questione fondamentale.

 Forse devo rivedere le mie priorità.

(-24; determinazione: interrotta; umore: sulfureo; sorriso del giorno: ci penso...)

# 15: nuovi lavori

Caro Diario,

 facciamo il Punto Della Situazione.

 Così, senza preamboli: esso è buono. A febbraio, infatti, concludo la riorganizzazione della credenza e mi affido totalmente al vento dei cambiamenti. Che si aggira ancora da queste parti e soffia a più non posso.
 La tabella di marcia dice che, completati i lavori interrotti (studio, cassettoni del sottoscala e credenza in cucina), si passa ai lavori nuovi - tanti e sostanziosi.
 Perciò il Nuovo Piano D'Attacco di questo mese prevede di costruire e organizzare Il Ripostiglio. Il nostro primo e vero ripostiglio serio: alto, chiuso da quattro ante e superaccessoriato. Un sogno.
 Finora usiamo piccoli antri nascosti dentro altre stanze: fossi un Puffo o disponessi di dolci e bottigliette delle meraviglie mi aggirerei con serenità e soprattutto con una schiena non dolorante. Ma sono una ex Q.Q. suonata con un passato da archeologa curva sullo scavo (umido), mi tocca munirmi di seggioline e sgabellini a misura. 
 Poiché la costruzione del suddetto dipende solo ed esclusivamente dal grado di interesse e voglia di applicarvisi da parte del marito (affaccendato in tutt'altre faccende, che iniziano per "ga" e finiscono per "rage" - anche questa un'altra soria, glab), fatico a individuare con chiarezza tempi e modi per procedere.
 Incrocia le dita.

 (-26; determinazione: c'è; umore: roarr; sorriso del giorno: nuovo obiettivo!)

Un mese di libri: febbraio va sul classico

Caro Diario, 

 febbraio finisce e io non me ne accorgo.

 A febbraio leggo tanto, ma non tutto quello che vorrei. Leggo le lezioni e gli approfondimenti del Il Blog Lab, leggo mille istruzioni su come personalizzare il proprio blog, leggo testi di lavoro, leggo e rileggo quel che ti scrivo. Leggo poco i miei blog preferiti, quasi per nulla le riviste preferite, il minimo i libri sul comodino.

 Da quando so leggere, infatti, la sera (o la notte) non riesco ad addormentarmi se prima non leggo due o tre righe, o intere pagine, a volte anche capitoli, del "mio libro".

 A febbraio sul mio comodino ci sono due libri: Il giuramento e Il ritorno della serie Il mio nome è Nessuno. Valerio Massimo Manfredi ha la capacità di trasportati indietro nel tempo e nello spazio e di farti vivere il romanzo assieme ai protagonisti: tu sei lì, di fianco a Odisseo, provi le sue paure, il suo sgomento, le sue speranze. Condividi e approvi i suoi ragionamenti, forse vorresti consigliargli di non essere troppo intransigente con se stesso. Vorresti anche ricordargli che la storia del "lei una dea, io comune mortale: ergo non posso resisterle" è vecchia come il mondo e noi donne non ci caschiamo più. Che abbandonare di nuovo Penelope per obbedire a una profezia, invece d'invecchiare serenamente accanto a lei, è una vera sciocchezza. Però sei un eroe epico, Odisseo, e la tua vita è costellata di capricci, sciocchezze e ripicche, altrimenti non ci sarebbero gesti eroici e storie meravigliose da raccontare per millenni. 

 Mancano poche pagine alla fine dell'ultimo libro, pochissimi anni al suo ritorno nel regno, ma so già come finirà (difficilmente resisto alla tentazione di leggere l'ultima pagina). E che finirà presto.

 Ogni volta che termino una storia che mi ha coinvolta e legata a sé, mi sento orfana. Cosa leggerò dopo? Riprenderò in mano il testo bilingue sgualcito e scarabocchiato dell'Iliade, oppure mi butto in nuove storie? Ancora non lo so. Ma so che oggi è il primo di marzo: partecipo al flash mob letterario di Caffeina e corro in libreria ad acquistare un libro nuovo. Sì!

(-30; determinazione: sonnacchiosa; umore: altrettanto; sorriso del giorno: si va in libreria!))